Résumé :
Non, je ne suis ni Ulysse ni Christ, comme je
l’imaginais souvent dans les bars de la banlieue nord où je dansais et criais, dans une sorte de bal masqué: nous sommes tous des Ulysse, enfants de ma tribu, vous les immigrés sans partisans, vous les descendants du fils de la servante, vous qui avez fabriqué des barques pour la mort et les avez serties, tels des cercueils, de fleurs et des larmes cristallines des mères, nous avons brûlé terre, mer et ciel, et toutes nos cartes sauf la carte diaphane d’Allah: notre joker ! Et me tournant vers des personnes invisibles, je m’adressais à elles, exprès en latin : « Non me occidistis neque me crucifigitis sed erratum est ! »> Je traînais derrière moi quinze siècles d’Islam, dans les corridors de la Sainte-Trinité, comme dans des cathédrales laïques où des humanistes, de différentes races, officiaient à des messes ambiguës ! Et je jouais
à la perfection le rôle qu’on m’assignait : un mélange de l’Arabe barbare et du Berbère
susceptible d’être civilisé !
